Egrégios Avós, Infames Netos

Os artesãos das petas

Os serviços noticiosos dos canais de TV portugueses trabalham muitíssimo bem. Sequiosos de audiências, apostam sempre no pior: a gripe das aves tem sido glosada em todos os sinistros tons dos mais obscuros medos da populaça.

Nem nos tempos da peste negra se assistiu a tanta chinfrineira: naquele tempo, apanhados pela rapidez fulminante do mal pustulento, os homens temiam menos a morte que a falta de tempo para expiar os pecados da vida. Não fora o trabalho árduo dos frades, na distribuição a esmo da derradeira unção pelas criaturas caídas e, não sei, não sei, talvez não houvesse hoje, nas visões de Dante, espaço para uma simples alma.

Mas há. Há o espaço suficiente para (pelo menos) albergar os tipos das televisões, os "diabinhos" que todos carregamos pacientemente sobre os ombros, um local privilegiado, dada a proximidade do aparelho auditivo e dos miolos, sobretudo estes, muito dados a fácil fervura sempre que lhes sopram perto visões aterradoras e catastróficas, como sejam as crises directivas do Sporting, as derrotas do Benfica, as proezas de Bin Laden e o poder incontrolável do H5n1.

Pois o jornalista do séc. XXI, fazedor (mais do que escriba ou leitor) de notícias, arauto da desgraça, capaz de transformar um espirro numa pandemia e uma careta do José Veiga num insulto ao Pinto da Costa, é incondicionalmente fiel ao dono, como o cão do Guerra Junqueiro. Em nome dessa fidelidade, cria o estardalhaço necessário e a fumaça suficiente que lhe garanta, a ele, à ceia, uma descansada bucha; e ao dono, audiência, anunciantes e dinheiro. Para isso, mexe com tudo, inventa tudo, conta tudo, como o "bacorote honradiço" do Sá de Miranda.

Os serviços de alerta para a gripe aviária, em Portugal, recebem todos os dias, cerca de 80 telefonemas que, até à data, contabilizam outros tantos falsos alarmes. A vizinha do 2.º esquerdo, por cima do apartamento onde moro, tem uma catatua que, espanafrando as asas, me inunda a cozinha de bafienta poalha. Cedo à tentação e ligo a alguém? Acho que não. Vou sentir a falta do cheiro a feno, doce lembrança dos meus verdes começos. Não é que tivesse por hábito comer palha, mas o cheiro, esse, acompanhou-me até aos 10 anos, trazido pela brisa que varria a eira mais próxima da minha casa, lá na terra. Continuo viciado na doce exalação, o que me conforta: se um dia tiver (mesmo) de a comer - à palha, bem entendido - não será grande o sacrifício.